são apertos que chegam sem convite
e trazem as cores de quadros incompletos
em que o todo existe um tom abaixo
são vazios de tristezas tão repletos

esquiços imprecisos de planos pouco claros
das partituras que se tocam cá por dentro
que a sons cortados na raíz se aparentam
são moribundos rasgados aos bocados

são feridas do sonho que foi tudo
e por ser orfão já não é coisa nenhuma
são pálidos os sons do triste luto
que à estrada te devolvem resoluto!